Confissões Entre Silêncios capítulo 08

Confissões Entre Silêncios

21 de maio de 2025 – quarta-feira, manhã cinzenta em Campo Novo

Hoje o céu amanheceu do jeito que me sinto por dentro: pesado, nublado, quase sem cor.

Acordei antes do sol.

Ou talvez nem tenha dormido direito.

O cansaço já não é só do corpo   é da alma.

Fui ao quintal buscar silêncio.

Às vezes, ele é o único que me entende.

Sentei perto do pé de caju que meu pai plantou.

Lembrei dele contando como esperava o tempo certo pra colher, como se cada fruto tivesse o próprio destino.

E agora, eu é que fico aqui esperando o tempo passar…

como quem espera algo voltar, mesmo sabendo que não volta mais.

Minha mãe hoje falou o nome dele em voz alta.

Foi a primeira vez desde aquele dia.

Ela disse: “Teu pai gostava dessa música.”

E colocou uma canção antiga pra tocar.

Ficamos as duas caladas, ouvindo, como se ele estivesse ali com a gente — em cada nota, em cada verso.

João voltou no fim da tarde.

Trouxe bolo de milho e ficou em silêncio comigo, de novo.

A presença dele tem sido um alívio.

Ele não tenta consertar nada.

Só fica.

E isso já é tudo.

As pessoas ainda passam, deixam palavras de conforto, flores, olhares tristes.

E eu agradeço, mesmo sem conseguir dizer muito.

A dor ainda está crua.

Qualquer toque mais firme, corta.

Escrevendo, percebo que estou guardando cada lembrança como quem cuida de um relicário.

Sei que o tempo vai levar algumas memórias embora.

Mas enquanto eu puder escrever, elas continuam vivas.

Meu pai continua vivo.

Hoje escrevo com menos lágrimas.

Mas com o mesmo amor.

E sigo, mesmo trêmula, mesmo ferida.

Porque ele me ensinou que gente forte não é quem não sente.

É quem sente tudo… e ainda assim, continua.

Liz

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